Isla

Soy la isla que avanza sostenida por la muerte, todo lo que veo yace inerte, van pasando las horas miserables sobre este desaliento, mis manos yertas escriben. 
Cuando el cipres del silencio alce su tronco recto, ramas erguida en ellas verás mi verso dedicado a ti, el vuelo frágil del gorrión que se posa en el árbol sobre mi verso y canta.