Pueblo

El sol nació de nuevo en el pueblo muerto, ya no hay lagrimas en mis ojos ni luz para tanta opacidad, el lago se murió de sed, las lamparas iluminan las tristezas, sueñan las rosas negras, parir destellos, las margaritas se mecen lentas al ritmo del viento, atormentado se arrastran las hojas muertas, sopla el viento soledad y tristeza, retumba el eco del pasado, no quiero escribir, los sentimientos se me apagaron y la inspiración se fue con el viento.